?

Log in

No account? Create an account
 
 
02 Май 2014 @ 11:51
чужое хорошее  
* * *

не в слагаемых дело а в сумме причина проста
нет ни света ни тьмы размазня полутень полуотствет
обнаружив себя одновременно в разных местах
умираешь от смеха и ловишь на слове на сходстве
сам себя на полуночных кухнях к воде припадешь
от своих бесконечных убийственных интерпретаций
нескончаемых поводов доводов смыслов отож
деться некуда больше не нужно куда-то деваться

* * *

Истосковаться насквозь-
чтобы уже на века!
Надо же, как все сошлось -
не совпадаем никак ...
Целое у пустоты
взять - и не станет пустот:
кажется, если не ты-
больше уже никто.
Так эту легкую дрожь
тяжко держать на весу...
- Господи, что ты несешь?..
- Господи, что я несу...

* * *

тут ведь главное что подобрать подходящую нить
и мотать до конца и побочных лирических сцен
как посмотришь вокруг вроде самое время любить
а с другой стороны кайнозой на дворе голоцен
силиконовый век мы опять поспешили сойтись
остается зубрить домострой если уж невтерпеж
тут ведь главное где и когда не стоять на пути
у себя самого потому что за пазухой нож

это будет потом если будет сминая пласты
наслоения лет наши игры от наших имен
кто-нибудь отделит а пока остается остыть
и с развязкой тянуть до иных подходящих времен
тут с какой стороны не гляди изнутри например
закругляется миф что любовь не берет отворот
время выделит сок остальное развеет гомер
или пушкин какой все равно все опять переврет

* * *

На языке предчувствий и примет,
Которому учила нас природа,
Пытались толковать, да толку нет...
Теперь блуждаем в дебрях перевода.
И вряд ли что изменится, пока
Мы тут зубрим какой-нибудь подстрочник,
Не представляя силы языка,
Которым так богат первоисточник.



________________________________

Автор Виталий Фёдоров - vitalf73.
А напишите мне в комментариях одно стихотворение кого-нибудь из ныне живущих авторов, которое нравится.
 
 
 
Ласькаlaas on Май, 2, 2014 09:01 (UTC)
Первое, что пришло в голову:

"В Шотландии есть город Питерхед,
второе имя - Город Синих Ниток,
в его заливе затонул корабль
который вез две тонны синей шерсти.

Из Эдинбурга прибыл контролер
и расспросил всех жителей подробно
они ему сказали все как есть:
не видели ни корабля, ни шерсть.

Я вспомнила, как я к тебе пришла,
а ты не поднял глаз, смотрел на ноги:
"ты снова у него была в больнице",
а я: "да нет". Ты улыбнулся хило,
ну заходи, чего, снимай бахилы.

Весь город в синих шерстяных носках.
У контролера дождь стучит в висках".

Аня Логвинова.
pristalnayapristalnaya on Май, 2, 2014 11:52 (UTC)
Я его сегодня уже где-то читала в ленте.
Мне тоже случалось ходить в бахилах по улице.)
(no subject) - kyelepe on Май, 13, 2014 08:53 (UTC) (Развернуть)
Irina: postmanexa777 on Май, 2, 2014 09:20 (UTC)
Катя старательно пишет письмо, она знает все буквы.
В её палате большое окно, на кровати кукла.
Она выводит тщательно каждый слог
и повторяет губами,
и пишет: «Доброе утро, Бог!
передай моей маме,
что у нас всё в порядке, у меня и Андрюши,
что я поправляюсь, что я всех слушаюсь».
А потом, в конце, после точки и запятой,
вдруг дописывает: «Если можешь ты всё на свете,
если ты в самом деле на свете умеешь всё –
то сыграй мне на флейте».
Из письма Катя делает самолёт,
а затем на большой подоконник встает,
и в форточку самолёт отпускает.
Она видит, как он улетает.
Катя знает немного, но знает точно –
Бог получит письмо и поймёт её почерк,
Катя смотрит на небо и улыбается –
она скоро поправится.
И вдруг дождь сквозь солнце пошёл прыгучий,
вот сейчас начнется, смотри и слушай,
Катя видит радугу разноцветную
за большим окном – трудно не заметить!..
и кричит: «Смотрите, смотрите, это –
Бог
играет
на флейте!..»

(с) Мария Махова mahavam
Маргаритаm_3713 on Май, 2, 2014 10:14 (UTC)
Спасибо!
До слёз.
(no subject) - pristalnaya on Май, 2, 2014 11:55 (UTC) (Развернуть)
Bear Micky: Black Bearbear_micky on Май, 2, 2014 09:21 (UTC)
Юрий Смирнов, aka begle
"Автобиография Вождя Мертвых с острова Обратной Пасхи"

Я простой человек
Я родился живым
В пасти мертвого льва
Мать моя
О, безумная мама моя,
Жрица культа культи
Не брала меня на руки
Не было рук
Мой отец
Жрец коллегии самоубийц
Все водил меня
Малого
На океан
И показывал пропасти
И веревочки мял
Из огромных
Зеленых
Змеистых
Лиан
И в тот день,
Когда
Я
Предсказуемо
И налегке
В море вышел
На старом
Дрянном
Утюге
Мать махала мне
Плотью
А отец суровел
И руками
Блуждал
По сплетенной петле
Я ловил
Корифену
Я гарпунил
Акул
Я вернулся
Богатым
В свой родной
Неаул
И развалины дома
Я обнял
Как жену
И впервые
Немного повыл на луну
Двадцать лет пролетело
Мы доели войну
Мы летали на солнце
Мы увидели то
Что увидеть
И выжить
Нереально вообще
Подпись
Вождь Однокожих
Друг Товарища Ще

...это лишь одно из многих. По-моему, у него имеет смысл читать всё.
pristalnayapristalnaya on Май, 2, 2014 11:56 (UTC)
Да-да, имеет смысл, спасибо!
danitta: письмо-чашкаdanitta on Май, 2, 2014 09:21 (UTC)
Это стихотворение еще в 2008г нашла на стихи.ру, и помню до сих пор. Очень понравилось.

Автор- Марина Мосур

Когда мы снова встретимся с тобой,
Я буду в неприступное одета
До самых глаз,
и ты, во имя лета,
Где небосвод остался голубой,
Во имя тех надежд, что не сбылись,
И тех, что мы еще не потеряли,
Во имя прошлых смеха и печали,
Во имя боли, что зовется - жизнь,
Во имя слез и тихого «не тронь»,
Во имя листопада у порога,
Во имя счастья,
Слышишь, ради Бога!
Верни мне сердце,
Разожми ладонь…

взято отсюда: http://www.stihi.ru/2008/07/25/3613
Маргаритаm_3713 on Май, 2, 2014 10:15 (UTC)
Тронуло... Очень.
Евгенияsoldaja on Май, 2, 2014 09:24 (UTC)
Лучше тебе не знать из каких глубин
добывают энергию те, кто отчаянно нелюбим,
кто всегда одинок словно Белый Бим
Черное ухо;
как челюскинец среди льдин -
на пределе слуха -
сквозь шумной толпы прибой
различить пытается хоть малейший сбой
в том как ровно, спокойно, глухо
бьется сердце в чужой груди.
Лучше тебе не знать из каких веществ
обретают счастье, когда тех существ,
чье тепло столь необходимо,
нету рядом; как даже за барной стойкой
одиночество неубиваемо настолько,
настолько цело и невредимо,
что совсем без разницы сколько
и что ты пьешь -
ни за что на свете вкуса не разберешь,
абсолютно все оказывается едино;
и не важно по какому пути пойдешь,
одиночество будет необходимо,
в смысле — никак его не обойдешь.
Лучше тебе не знать из каких ночей
выживают те, кто давно ничей;
как из тусклых звезд, скупо мерцающих над столицей,
выгребают тепло себе по крупицам,
чтоб хоть как-то дожить до утра;
лучше не знать как им порой не спится,
тем, кто умеет читать по лицам -
по любимым лицам! -
предстоящий прогноз утрат.
Тем, кто действительно будет рад,
если получится ошибиться.
Лучше тебе не знать тишины, говорить, не снижая тона,
лишь бы не слышать в толпе повсеместного стона:
чем я ему так нехороша?
чем я ей столь не угоден?
Громкость — самая забористая анаша,
лучшая из иллюзий, что ты свободен;
и ещё — научись беседовать о погоде,
способ всегда прокатывает, хоть и не нов,
чтоб любой разговор вести не спеша,
лишь бы не знать из каких притонов — самых безрадостных снов -
по утрам вытаскивается душа.
Лучше тебе не видеть всех этих затертых пленок,
поцарапанных фотографий -
потому что зрачок острее чем бритва;
лучше не знать механизм человеческих шестеренок,
у которых нарушен трафик,
у которых не жизнь, а сплошная битва -
и никто не метит попасть в ветераны:
потому что их не спасет ни одна молитва,
никакой доктор Хаус не вылечит эти раны.
Лучше тебе не знать ничего о них, кроме
факта, что те, кто всегда живут на изломе,
отлично владеют собой и не смотрятся лживо,
если хохочут, будто закадровым смехом в ситкоме;
что те, кто всегда веселы, и ярко сияют, и выглядят живо —
на деле
давно
пребывают
в коме.

Алекс Микеров
Маргаритаm_3713 on Май, 2, 2014 10:17 (UTC)
Какое страшное стихотворение!
Я думаю, это большое несчастье, зависеть не от своих чувств, а от чувств других людей к тебе...
(no subject) - soldaja on Май, 2, 2014 11:51 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - pristalnaya on Май, 2, 2014 11:58 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - soldaja on Май, 2, 2014 12:16 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - ulybnutaja on Май, 2, 2014 16:32 (UTC) (Развернуть)
Маргаритаm_3713 on Май, 2, 2014 10:18 (UTC)
Эта девочка - бес /на бис по углям босиком, канкан/
Эта девочка - твой каприз, что захлопывает капкан,
Оголяя овал плеча, предлагая себя /ложись/.
С легкой нежностью палача до утра забирает жизнь.
Воскрешая из забытья поцелуем "тебе пора".
Эта девочка не твоя. Нет. Точнее твоя. Игра.
С репутацией на кону /в окружении зорких глаз/.
Эта девочка - утонуть. Но ведь ты выплывал не раз.
Правда, там позволяло дно. А она - словно сто волчиц.
Этой девочке быть одной. Но так хочется приручить
То неведомое в глазах, что таят в своей глубине.
Эта девочка - твой азарт. А со страстью - азарт вдвойне.
Ты не думаешь про "потом", на него наложив печать.
Но вдруг ловишь себя на том, что ты начал по ней скучать...
Это "что-то" в твоей судьбе. Легкий сбой основных систем.
Эта девочка - о тебе. О себе ничего совсем.
Яркий свет, за которым тьма. Где теряется смысл и суть.
Она сводит тебя с ума, обьясняя про Млечный Путь,
По которому шла домой. И светила ей вслед Луна.
Эта девочка не с тобой. А сама по себе. Одна.
Ты ей хочешь задать вопрос, только кажется он - пустяк.
Эта девочка - передоз, без которого ты - никак.
И второе твое крыло. Между вами как - будто нить.
И все так далеко зашло. Это просто не может быть.
Она смотрит тебе в глаза. И ты слушаешь, как во сне
То, что тысячу лет назад ты уже повстречался с ней.
Это чушь. Это полный бред. Ты не ищешь совсем причин
Для короткого слова "нет" ...И ее телефон молчит...
Словно призванный не мешать. Она снится тебе во сне,
Так, как-будто твоя душа навсегда поселилась в ней.
И не кажется ерундой это сказка про Млечный Путь.
Она стала твоей звездой, что тебе не дает уснуть.
И ты снова жмешь на звонок. Но впустую его накал.

Ты ее уберечь не смог,
Ту, что тысячу лет искал...
/ Галина Стрелкова/
Маргаритаm_3713 on Май, 2, 2014 10:20 (UTC)
Вот ещё несколько авторов/ стихотворений…

...И вдруг спохватишься - с утра на лужах лед.
И так прихватит.... и замрешь под аркой
в пустом дворе. И слева - больно, жарко,
там, под пальто... Но еще больше - жалко...
Разлитый, испаряющийся йод
пейзажа, воздуха, и бурых прелых листьев,
и этот запах... И походкой лисьей
зима уже на цыпочках идет...
А ты, как обезумевший фотограф,
рвешь пленку дня, и в сумерках, впотьмах,
все щелкаешь, без вспышки, без ума
ее следов затейливый автограф...
/Диана Эфендиева/


Дерзкая нежность граничит с блядством…
Бешеный кросс минут…
Только не надо в меня влюбляться…
Просто останься… Ну?..

Мается маятник [как шаблонно…],
Словно взбивает тыл…
Пьяные звезды ныряют в лоно
Мнительной темноты…

Шаг… Этот шаг… Он почти сакрален…
Перекрести… Спаси…
Ночь по-пластунски ползет с окраин…
Я отпущу такси…

Встретятся пальцы… На грани фола…
Чтобы уйти в приват…
Слышишь, над нами хохочет Воланд –
Так, что трясется Ад…

Небо для падших - совсем иное…
[Значит, пора взрослеть…]
Мчимся по встречке [а кто виновен?..]
В пропасть – на красный свет…

Частное счастье с налетом глянца –
Внутриутробный яд…
Только не надо в меня влюбляться…
Хватит того, что я…
/автора не знаю/


Нет, доктор, меня не портят - а умирают.
Вспороли все мои струны подряд, пройдохи.
Они меня не умеют. Перевирают.
Фальшивят меня, бросают на полувздохе.

Играют меня по-школьному, зло, громоздко,
Не чувствуют сути! Жалуешься - угрозы.
А если б они прислушались! Если б мозга
Коснулся сигнал - ведь были бы виртуозы!

Но вывернут так - себя не узнаешь в зеркале.
А я открываюсь искренне, без условий.
И плачу: За что ж вы так меня исковеркали?..
Они мне: Да ну, сам черт в тебе ногу сломит.

Мальчишки ведь, дети - что бы хоть понимали!
Хохочут, кричат, с размаху бьют по плечу!
Но вот расшалились, доктор, - и доломали.
Не трогайте, доктор, хватит.
Я не звучу.
/ Полозкова Вера/


Я же долбаный кинестетик, мне подавай
порельефнее кружку, а в кружке горячий чай;
мне бы только зарыться носом, уткнуться лбом,
и шептать – хоть чужой, но знаком же, знаком, знаком;

мне бы руку в мешок с крупою и там забыть;
я из тех, кто касанием лёгким здоров и сыт;
я из тех, кто, нащупав под свитером тонкий шрам,
сладко морщится; я вообще-то поклонник травм,

швов, царапин и лёгкой небритости; у меня
пальцы голодны, и настолько, что аж звенят,
их бы в бархат бы синий, в глину бы, в пластилин,
в мякоть персичную, в айвовую – хоть один;

их пустить в экспедицию, в пешую, в кругосвет,
вот они огребли веселий бы и побед,
вот вернулись они б истёртые, с ломотой,
но зато не кусала больше б их, но зато

не трепала бы хвост котовий, как чётки, не
топила б себя ни в ванной и ни в вине.
Я же долбаный кинестетик, и вместо слов
пальцы душат запястья, молча, до синяков.
/Аксолотль/

(no subject) - m_3713 on Май, 2, 2014 10:21 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - pristalnaya on Май, 2, 2014 11:43 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - m_3713 on Май, 2, 2014 12:21 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - pristalnaya on Май, 2, 2014 12:03 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - m_3713 on Май, 2, 2014 12:25 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - pristalnaya on Май, 2, 2014 12:36 (UTC) (Развернуть)
masjushkamasjushka on Май, 2, 2014 11:33 (UTC)
Такое

солнце, мне нравится эта жесть. твои дневники сумасшедшей, которых не перечесть. каждый твой взгляд и жест. от которых /бросая шест/ млеют дочери совдеповских поэтесс. с фальшивыми паспортами
полуоткрытыми ртами
и головами
зайцев.
солнце, мне это нравится. до твоих строк. дотрагиваться.
ты моя франция.
все твои скобки/запятые/апострофы. под нами ворочаются апостолы. рушатся переходы/дома/гостиницы.
давай видеться.
на общих подушках/на крышах/на облаках.
я распадаюсь на буквы в твоих руках. я до тебя
убиваю
время.
мне от него не легче. оно нихуя не лечит
и я хватаю тебя за плечи
давай поцелуемся в стиле
french?

(с) Антон Прада
Egor Nебо: Зимняяegornebo on Май, 2, 2014 11:39 (UTC)
Как же так получилось, что мы стоим у стенки:

Знайка и Винни-Пух, и все-все-все,

Кто не любил молочные пенки,

Кто не взрослел в этой северной полосе,

А там, впереди, где солнце, видишь, вот -

Даже не черные против света, а блекло-серые,

Шаркают сапогами; это расстрельный взвод,

Ух ты, смотри, патроны, а что они с ними делают?

И до последнего не понимая, что в нас сейчас будут стрелять,

Мы смотрим на них детскими распахнутыми глазами,

А потом Знайка падает и говорит: блядь,

Больно, блядь, - и медленно уползает,

А Клубничка говорит: фу, мне не нравится эта игра,

А Сова говорит: отвратительно, мальчики. Пошли?

И тут их разбрызгивает по стене, хранящей прохладу с утра,

И кровь превращается в грязь от земли.

А потом пуля попадает в меня,

Я думал, она будет греметь там среди пружин,

А ведь и правда больно, и рвется внутри, звеня,

Разная там хуйня, и больно, блин.

И что-то заело, пока я ползу вдоль стены и под ней травы.

Как же так вышло, как же так вы.


еллоу ред.
pristalnayapristalnaya on Май, 2, 2014 12:14 (UTC)
Да, "Жолтый" крут.)
Это давнее, но тоже запомнилось.
(no subject) - egornebo on Май, 2, 2014 12:23 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - pristalnaya on Май, 2, 2014 12:38 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - egornebo on Май, 2, 2014 12:43 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - egornebo on Май, 2, 2014 12:37 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - pristalnaya on Май, 2, 2014 12:41 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - egornebo on Май, 2, 2014 12:51 (UTC) (Развернуть)
Annaanhela_lopez on Май, 2, 2014 11:40 (UTC)
Энтропия
С каким мудаком ни едешь в купе, а послушай его
и всё ему расскажи.
Любой человек прекрасен хотя бы тем, что тёпл человек,
разговорчив, округл и жив.

Не просто же так именно этот вот скучный чувак дан тебе в ощущениях.
Вот это оно и есть, называется "роскошь человеческого общения".

И то, что его не засыпало снегом в палатке в обнимку
с трупом твоим твёрдым
и то, что тебя не засыпало чернозёмом в окопе вдвоем
с половиной его трупа
так это считай Мироздание и Провидение, сёстры-близняшки, любят тебя
и целуют тебя в морду
и за уши треплют, и чешут загривок --
ласково-весело-грубо.

(А люди лучше всего смотрятся не в окопе, не в беге и не в казенной вагонной постели,
а лучше всего они смотрятся, когда с энтропией бьются
когда, например, становятся к мойке, чтоб вымыть вилки, накопленные за неделю,
а также чашки и блюдца.

и жмётся под мойку испуганное Неустройство Всего,
ему там никак не устроиться
и капает едкое фейри на шкурку его,
и кран с кипятком никак не закроется.

никто не отпустит теперь из-под раковины ощетинившийся мировой хаос,
не оставит его в покое.
вот так человек на минуту становится богоподобен,
он создаёт Порядок железной рукою).

Да даже когда в вагоне сидит и семки грызет, всё равно это лучше,
чем если б его вообще не произошло.
ведь он, например, занимает объем, который при прочих раскладах могло занимать
какое-нибудь абсолютное зло .

поэтому надо наушники вынуть, когда путешествуешь в поезде,
с полки своей спуститься и за жизнь с человеком перетереть.
пока не окоп, пока не лавина, пока из-под полки не вылезло всякое
и не устроило тут и потом везде
тепловую смерть.

(с) Владимир Навроцкий
http://nvm.livejournal.com/685771.html
pristalnayapristalnaya on Май, 2, 2014 12:26 (UTC)
Спасибо. Мне какие-то другие были ближе у него. Например, это:

* * *

В следующий раз непременно снимет квартиру в сталинке.
Чтоб колонка газовая ручная ревела,
а в соседях старушки литературные или околотеатральные жили.

- а я им скажу: не говорите со мной как с маленькой,
что вы со мной как с маленькой.
- а ты почему, смешная ты девочка,
с нами говоришь как с большими?
(no subject) - juli_ju on Май, 3, 2014 13:17 (UTC) (Развернуть)
ni_dani_da on Май, 2, 2014 12:20 (UTC)
запомни эту мелодию
и ей не делись ни с кем,
это песенка о тоске.

эта песенка о мертвом и о живом,
о глазах, в которых уже ничего не отражено,
о воде, которая накрывает наши тела,
и у нас нет силы сопротивляться ее теченью,
о словах, давно лишенных звучания своего,
о людях, лишившихся для тебя значенья.

эта песенка - все, что я могу отдать,
кроме разве что наших лиц на изнанке твоих век.
и когда замолкнут мои гудящие провода,
пусть она остается только в твоей голове.

ты не запишешь ее, ты этим меня предашь,
все, что живо во мне, должно умереть со мной.
я имела наглость однажды взять карандаш,
чтобы сразиться с внутренней тишиной.

и когда я закончу бой, я пойду одна, как всегда была
даже с тобой, даже с лучшими из людей.
пусть там только не будет письменного стола,
лишних слов, неудобных ботинок и новостей.

пусть ни на бумаге, ни в пленке,
ни в шепчущем тростнике
не останется даже памяти о тоске.

ribike (c)
pristalnayapristalnaya on Май, 2, 2014 12:31 (UTC)
Ага, пасиб)
je_nnyje_nny on Май, 2, 2014 13:09 (UTC)
Сергей Шестаков
20 коротких стихотворений о любви
http://www.netslova.ru/shestakov/olubvi.html#14

1

она произносит: лес, - и он превращается в лес
с травой по колено, с деревьями до небес,
и входит она в свеченье зелёных крон,
и лес обступает её с четырёх сторон,
она произносит: свет, - и он превращается в свет,
и нет никого на свете, и слова нет,
и облако белой глиной сворачивается в клубок
пока еле слышно она произносит: бог...

18

она рисует белого льва и сирень на дверце,
ладони ее подобны ливням, слова сетям,
а он человек с отвесной осенью в сердце,
и в каждом его зрачке молодой сентябрь,
он смотрит в неё как в воду и входит в неё как в воду,
она вдыхает его как воздух, и он обращается в воздух,
и руки их прозревают, и реки пересыхают, и тают льды,
и сон их белые оберегают львы...
pristalnayapristalnaya on Май, 2, 2014 13:18 (UTC)
Я у Шестакова практически всё люблю. Он замечательно пишет, да.
Агния Лисичкина12_eylul on Май, 2, 2014 15:24 (UTC)
"Песнь песней"

Она говорит:
«Это мой персональный ад:
Я вхожу в твой дом, а тебя в этом доме нет.
Я молчу и мельчаю. Я просто иду на спад.
Я схожу на нет.
Это мой персональный бред».

Он отвечает:
«Сентябрь горит – златоуст.
Даже если небо свинцово – сентябрь злат.
И пока в этом доме ты, он не может быть пуст,
Ибо в нем есть ты, а в тебе есть я –
и при чем тут ад?»

А она ему:
«Сколько будет тех сентябрей?
И чего мне ждать от них, если все об одном?
Я тебя ищу меж страниц календарей,
Меж прошедшим и будущим,
вчерашним и завтрашним днем».

И еще говорит:
«Земля есть твердь, и небо есть твердь,
А меж ними – я. И нехватка воздуха налицо,
Потому что любые слова пожирает смерть,
Потому что она
приходит, в конце концов».

Он опять отвечает (он спокоен, как сам покой):
«Ну и что, что смерть? Нас она не обнулит.
Просто кажется: смерть случается только с тобой,
Остающейся. Оттого пока и болит».

А она опять: «Душа моя вмерзла в лед,
Навсегда запутался снег в волосах моих,
И когда он тает, он горек, как слезы и пот,
Как кошмарный сон,
как анальгин,
как оборванный стих».

Он глядит на нее сквозь время. Часы стоят
И тоску разбрасывают, как крысиный яд.
Она плачет:
«Я без тебя – не я».
Он смеется:
«Ну так и я без тебя – не я.

Но покуда мы половинки одной любви,
Но покуда натянута вечной памяти тетива –
Ни один снегопад не коснется твоей головы,
Ибо я каждый миг умножаю тебя на два».

http://nvqxg2dfnzvwclltmvxgg2a.nruxmzlkn52xe3tbnqxgg33n.erenta.ru/2jmj7l5rSw0yVb-vlWAYkK-YBwk=cHJvZmlsZQ
pristalnayapristalnaya on Май, 2, 2014 15:32 (UTC)
Прекрасное, да! Спасибо.)
Зміївнаulybnutaja on Май, 2, 2014 16:51 (UTC)
Жаль, что только одно.

Так пусто
без твоего плеча и глаз, меняющих цвет.
Сражаться бы за тебя на мечах, только меча - нет.
Не с кем драться и побеждать - некого победить.
Километры. Они лежат. Лежачих нельзя бить.

Тебя я знаю уже давно, не зная тебя и дня.
И все слова прозвучали, но звучали не для меня.
А взгляды, резкие, как гаррота, пойманы в основном
по снам и фото. Я для чего-то
стану твоим сном.

На остановке поют ветра: "Иди! Уходи! Вставай!",
туманы до десяти утра. В измороси трамвай,
и город, североглаз и твёрд, стоит, травинку жуя,
но, знаешь, - он тебя очень ждёт.
И в нём тебя жду я.
(с) Арчет
Маргаритаm_3713 on Май, 2, 2014 17:53 (UTC)
Ещё. Пожалуйста!
(no subject) - ulybnutaja on Май, 3, 2014 16:47 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - m_3713 on Май, 3, 2014 17:10 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - ulybnutaja on Май, 3, 2014 17:17 (UTC) (Развернуть)
Vadimgenghis_cohn on Май, 2, 2014 19:40 (UTC)
и когда она засыпает в его руках он боится пошевелиться
и нежность его выходит за берега и грозит пролиться
на башенки возведённые из песка затопить бойницы
которые он годами клепал строгал чтоб с тоски не спиться
он отчётливо помнит как глубока на вид безобидная эта водица
хлебнёшь и тут же растут рога не река а козье копытце
иван останется в дураках не лебедь красна девица
он думает как ни была бы редка эта упрямая птица
не стоит она моего мирка уютной моей теплицы

от него осталось так мало он больше не хочет собой делиться

он смотрит как падает мокрый снег за окнами в жёлто-рыжем
фонарном свете сходясь тесней становятся неподвижны
дома он думает о весне она так спокойно дышит
он завтра скажет что так честней что хочет оставить нишу
в груди пустой что не ждал гостей что он не герой из книжек
мы сами творцы своих новостей и получатели мы же
да утро вечера мудреней вот стали б ещё потише
соседи в мышиной своей возне двумя этажами выше
а может просто остаться с ней попробовать вместе выжить

и тогда она вздрагивает во сне и прижимается ближе

http://www.stihi.ru/2008/02/24/3640
Vadimgenghis_cohn on Май, 2, 2014 19:49 (UTC)
Или великолепная Саша Кладбище

Муттер и Фатер гордятся Отто. Рост за два метра, глаза как сталь,
Тело, осанка, манеры -- что ты, впору сниматься у Риффеншталь.
Он побеждает на скачках конских, Вагнера темы поет на бис,
Даже стреляет по-македонски. Белая бестия, as it is.

Но каждую ночь
из тумана глядя
черными дырами мертвых глаз
Отто является фройлян Надя в платье сатиновом.

Был приказ --
Каждый изловленный партизайне должен висеть на суку. И вот,
Отто с улыбкой "Jedem das seine" пойманных русских к допросу ждет.
В двери Надежду впихнули грубо. Отто глядит на нее свысока.
Наде семнадцать, разбиты губы, кровь на сатине, в глазах тоска.
Делу, увы, не помочь слезами.
Слышно -- солдаты копают рвы.
Отто вздыхает -- йедем дас зайне. Милая фройлян, мне жаль, увы.

Вдруг исчезает тоска во взгляде, зал погрузился на миг во тьму.
Прыгнув, на Отто повисла Надя, в ухо гадюкой шипит ему:
"Что, офицер, не боишься мести? Нынче я стану твоей судьбой.
Мы теперь будем цузаммен, вместе. Слышишь? Отныне навек с тобой."

Надю за волосы тащат к вязу, в бабушкин, с детства знакомый, двор,
Где ожидает, к суку привязан, быстрый веревочный приговор.
"Шнапсу бы... Водки бы... Не иначе -- стопку с товарищем вечерком".
Отто стирает рукой дрожащей Надину кровь со щеки платком.

Водка ли, шнапс ли, исповедальня – все бесполезно. Опять в ночи
Надя из курской деревни дальней смотрит на Отто, а он молчит.
Наденька шепчет "Jedem das seine!". Отто хрипит, воздух ловит ртом.
Дойче овчарка глядит на хозяина, длинным виляет, скуля, хвостом.
Был же приказ и была задача... Йедем дас зайне. В окне рассвет
Надя уходит. А Отто плачет
Семьдесят долгих кошмарных лет.

https://www.stihi.ru/2011/06/01/965
pristalnayapristalnaya on Май, 4, 2014 11:18 (UTC)
Спасибо.
(no subject) - totaren on Май, 28, 2014 08:50 (UTC) (Развернуть)