?

Log in

No account? Create an account
 
 
21 Май 2014 @ 22:59
 
В начале мая у меня был постик, где я просила написать в комментариях одно любимое стихотворение ныне живущего автора.
Теперь вот что.
А напишите мне одно своё стихотворение (ну, те, кто пишет стихи). Одно, которое могло бы считаться вашей визиткой, лучшее.
Метки:
 
 
 
Игорь Менщиков28 on Май, 21, 2014 16:01 (UTC)
Не жди – и всё вернётся,
Не требуй – и услышишь.
Я знаю – сон проснётся,
Я чувствую – ты дышишь.

И сколько б наши части
Я не кромсал в единство –
Ты клеишь их на счастье
И рвёшь слезами Сфинкса.

Загадками стекаешь
В молитвенные чаши
И бережно камлаешь
Несказанное наше.

И сколь б я не ведал
Безбрежные пустоты –
Не верил я в ответы
На раненое «кто ты?»

Не жди – и всё проснётся,
Не требуй – и задышишь.
Я знаю – сердце бьётся,
И чувствую – ты слышишь.
zrbvjdzrbvjd on Май, 21, 2014 16:09 (UTC)
Мальчик худенький с папочкой нотной на занятья бредет неохотно,
Зажимая тесемки в кулак.
Он не выучил гадкого Черни, и светила на небе вечернем
Не сулят неожиданных благ.
Что за день неудачный сегодня. И опасна вон та подворотня,
И поход по враждебным дворам,
Где мечтал о карьере хавбека, но играет судьба человеком,
Как не снилось иным шулерам.

Оттого ли, что часто кричали, он уже научился печали,
Но далек от порочных страстей.
И не чает грядущей юдоли – я не знаю, поэтому, что ли,
Нам так нравится делать детей?
Я гляжу ему вслед, вспоминая этот город и осень, когда я
Был почти что таким же, как он.
Мы похожи как кровные братья. Я – с занятий. А он – на занятья.
Но одних мы считаем ворон.

Он идет по бульвару вдоль рынка, где за двадцать копеек грузинка
Наделяет мальчишку айвой.
От нее невеликая сладость, но какая-то тихая радость,
Что, в отличье от Черни, - живой.
Впереди – непонятное Нечто, но еще далеко до конечной,
И неясно, чем кончится век.
Он не стал еще вором в законе, и пока никакой Морриконе
Не успел сочинить саундтрек.
Татьяна Шеинаsicista_napaea on Май, 22, 2014 03:04 (UTC)
это очень хорошо, спасибо!
(no subject) - zrbvjd on Май, 22, 2014 03:28 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - owl_time on Май, 22, 2014 10:03 (UTC) (Развернуть)
Мия: мечтательностьmia_satevis on Май, 21, 2014 16:13 (UTC)
ой...я ваш предыдущий пост в начале мае пропустила...Но вот от меня в этом.

На город опустился вечер
И в доме замерцали свечи.
И тихо-тихо грусть вошла,
Со мною рядом села.
И вечер
В серые тона
Окрасила несмело.
- Что, грусть, пришла со мною вечер коротать?
Ушла с холодных улиц...
С собою принесла тоски печать
Из вереницы дней и чуждых лиц.
Сегодня гостья ты печальная моя.
Тебы ведь гонят отовсюду?
Что ж, посиди со мной у огонька.
Я знаю,
Что грустить не любят люди.

Мой с грустью был неслышным монолог.
И всё печальней и печальней становился вечер.
Ночь прервала мыслей поток -
С ней сон пришёл.
Погасли.
Свечи.

Edited at 2014-05-21 20:14 (UTC)
Екатерина Ливанова (Кэт Бильбо): по умуkat_bilbo on Май, 21, 2014 16:13 (UTC)
МЕССИЯ-ХХ

Грэму

Я продан прорезиненным дождям
Стремительно седеющего света.
Моя кровавохвостая комета
Распялена по мокрым площадям,

Воздета на заржавленные шпили,
Размазана по лезвиям дорог;
Беспомощная рвань упрямых строк
Воскормлена подлейшим из бессилий:

Неволей разорвать больной рассвет
Истерикой архангельского горна.
Крыла мои, простертые покорно,
Отдали закопченной синеве

Сиянье поднебесной чистоты
Под мерный глас сменяющихся буден:
Оставь надежду, сущий во плоти!
Прости, но восхождения - не будет...

В курильнице заходится бычок
Последним всхлипом мертвенного дыма;
Обыденность, проскальзывая мимо,
С календарем играет в чет-нечет.

Давно б понять: пусты мои труды,
Но вечерами, преданно и просто,
В мой дом спешит молоденький апостол
За горечью моей святой воды.

30.08.99
ВоЕ Водаvoe_voda on Май, 21, 2014 16:13 (UTC)
Ну вот, писала раньше...
Конкретно это - в 1998г.

Метаморфозы любви

В опожаренном воздухе черные стрелы,
где когда-то из моря мы вышли на землю,
где друг друга любили и о солнце мечтали.
Мы с тобой были птицы, но отстали от стаи.

И в горячем песке, изнывая от жажды,
ты решил, что змеей быть не так уж и страшно.
Зарываясь в песок переплетами тел,
нам почти удалось избежать черных стрел.

Ну а те, что остались, нас уже не погубят —
как бы нам не мечталось, мы теперь просто люди.
Ты сидишь у камина в шикарной квартире...
Как мы были глупы... Но как мы любили!
Павел Можаевmevamevo on Май, 21, 2014 16:20 (UTC)
Сложно (да и неправильно как-то) выбирать что-то лучшее из своих стихотворений. Они все любимые и по-своему дороги, а о качестве должны судить читатели. Но если бы меня припёрли к стенке :), я бы выбрал следующее:

Иограф

По тропе, что режет косо голый склон хребта-колосса
Словно шрам,
Поднимаюсь я неспешно от земли, шальной и грешной,
К небесам.

На упавший ствол-громаду я на пять минут присяду
Отдохнуть,
Чтобы в мыслях хоть немного прикоснуться к неземному,
Хоть чуть-чуть!

Будут после возвращенья радости и огорченья,
А пока
Я сижу средь сухостоя, и над самой головою –
Облака...
yoshi_stanyoshi_stan on Май, 21, 2014 16:20 (UTC)
Словно старый седой солдат
Потерявшийся на войне
Ты идешь через этот ад
по растерзанной злой стерне

Под ногами дырявый шелк
Что когда-то бывал травой
И куда бы ты ни пошел
Всюду скрежет зубов и вой

И чего бы ты ни хотел
И кого бы ты ни любил
И о чем бы ты ни жалел
И кого бы ты ни сгубил

Всё идет за тобой гуськом
Шепчет в уши, шипит, зверясь:
"Век ищи - не найдешь ни в ком
То, что бросил в сердцах, ярясь"

Век живи, век ищи ответ
Ковыряйся в ране иглой
Век молчи, век иди на свет
Рассыпайся, упав, золой...

Словно старый, седой солдат
На неведомо чьей войне
Ты идешь через этот ад
Нет прощенья. И смерти нет.
slavka_bulavkaslavka_bulavka on Май, 21, 2014 16:20 (UTC)
и я говорю ему: стой, послушай, ведь ты не прав.
а он брыкается. рвётся на части, но
внутри. а внешне всё тот же иван-дурак,
конёк-горбунок.

и я говорю ему: эй, кентавр, ну хватит ржать,
твои кентаврята сдуру уйдут на фронт.
а он каламбурит: да ну, всё равно нас рать,
а жизнь – дерьмо.

и я смотрю на него: горбатый седой старик
сидит на лошадке – на чердаке, в пыли.
а рядом лежат солдатики и корабли.
и все
ушли.
Maria Kevlinapru_dence on Май, 22, 2014 02:16 (UTC)
Какая красота!
(no subject) - pashick on Май, 22, 2014 02:34 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - sicista_napaea on Май, 22, 2014 02:59 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - owl_time on Май, 22, 2014 10:08 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - mnogo_koshek on Май, 22, 2014 15:50 (UTC) (Развернуть)
m_nest: 1m_nest on Май, 21, 2014 16:26 (UTC)
***

В лугах, настоянных на росах,
В томящей свежести покосов,
Порой вечерней, зоревой,
В плену "язычника"-тумана -
Дыханья речки безымянной,
Брести неведомой тропой...

Шептать названья - ку-ма-ни-ка,
Ран-ни́к, бес-смерт-ник, по-ви-ли-ка... -
Дивясь звучанью странных слов,
Что оживают вереницей, -
Кипрей, купава, медуница,
Чебрец, алтей, болиголов...

Но это только снится... снится.
___________________________________
Конечно, не визитка. - Так, когда-то придумалось в летнее настроение
mirror_drummirror_drum on Май, 21, 2014 16:56 (UTC)
Какое чудное.
)) - m_nest on Май, 22, 2014 06:02 (UTC) (Развернуть)
люциус, как ты себя выносишьnoliya on Май, 21, 2014 16:30 (UTC)
он растит в огороде спокойно - кабачки, петрушку, салат. у него затекают ноги, ревматизм, по ночам ноет зад. он не ждет никаких перемен и не думает о власти над миром - черт бы побрал тот гнилой ветер, пролетевший над этой живой могилой.

эти заморские сорняки, этот морок, от которого нет похмелья и пробужденья, эта трава - нифига себе, наважденье. оживающие деревяшки и стоящая на коленях страна - и только два смешных идиота, гордо хрипящие "да пошел ты на!"

он ничего не хотел, был доволен своей столяркой на отшибе деревни. иногда копал червяков, потому что рыба не по карману в харчевне. строгал из дерева фигурки, предавался мечтам по ночам - и какого рожна этот ветер прилетел к нему, а не к умным соседям-хрычам?

заигравшись, он понимает, что выход бывает только один, когда бегут ровные буквы, что гэйм, собственно, овер. он мечтает вернуться домой, взять рубанок, пилу, да начать свою жизнь по-новой, строгать на заказ кухни. и его раздражает безумно собственный голос, льющийся с потолка.
и все кажется, что сейчас на лоб ляжет прохладная рука и мамин голос прошепчет: "просыпайся, Урфин".
Юлия ШустерЮлия Шустер on Май, 23, 2014 12:54 (UTC)
Очень понравилось.Неожиданная концовка и вместе с ней обретение смысла.Спасибо.
(no subject) - noliya on Май, 23, 2014 13:34 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - yuri_zimmermann on Май, 25, 2014 04:33 (UTC) (Развернуть)
(no subject) - noliya on Май, 25, 2014 04:46 (UTC) (Развернуть)
nina_kinknina_kink on Май, 21, 2014 16:31 (UTC)
Я люблю вот это, старое.

***
Воскресный октябрьский вечер
Теплый как не бывает
Детские голосочки
Вокруг кленовых костров
Когда я умру (если)
Я стану октябрьским дымом
Или бродячей собакой
Писающей на табличку
"Выгул собак запрещен"
Ксенияmnogo_koshek on Май, 22, 2014 15:52 (UTC)
Нравится! Особенно последние строчки.
masjushkamasjushka on Май, 21, 2014 16:44 (UTC)
такие замечательные стихи в комментах...

а я растерялась. пусть будет это:

Прозаично и буднично закончился наш роман.
Без истерик. Надрывов. И театральных драм.
Надгробием стала серой двери плита.
Стоп. Закрыто. Нет входа. Итого. Черта.
А за ней – ни черта!

И на масленицу чучело нашей любви сожгли.
Прости его, Господи, пожалуйста, и меня прости.
Не смогла донести этот крест. Вынести боль.
Снова вдребезги. Вдрызг. В кровь. Любимый мозоль.
И – в соль!

Всё откладывали на потом, на авось, но сорвалось.
Что-то треснуло. Дрогнуло. И не срослось.
Прожила любовь три года. Как никак.
Оказалось, что никак. Ерунда. Пустяк.
Вот же. Фак!
Полинаpoli_sha on Май, 21, 2014 16:46 (UTC)
Всё от того, что я не могу кричать тебе: я люблю.
Я могу кричать, оставаясь одна, готовя себе петлю.
Могу кричать, глядя в окно, глядя на талый снег.
А с тобой пропадают слова, самый мой человек.

Видишь – снова горит весна. Солнцем залит асфальт.
И за шиворот лезет ветер. И во мне растекается март.
И во всём, что вокруг, таятся слова – только бы подобрать.
Но я открываю рот – и не могу их назвать.

Всё от того, что стало в груди тесно и горячо.
Слушаю молча дыхание, носом уткнувшись в плечо.
Всё повторяется: солнце, весна, грязь и растаявший снег.
И я не могу ни слова сказать, самый мой человек.

Говорю с холодной стеной, и с тишиной. Даже во сне
Говорю о том, что слишком много стало тебя во мне.
Свет проникает в комнату, утренний тихий свет.
Я снова молчу, целуя тебя. Слов, как обычно, нет.
Аннаfaerie_anett on Май, 21, 2014 16:49 (UTC)
Не визитная карточка, наверное. Но все же...

Я разучилась писать тебе письма... Знаешь,
Ведь чёрным по белому кажется всё неважным.
(Если не думать о том, что в грядущем "однажды"
Я, возможно, останусь совсем одна...)
Что в этих странных письмах, скажи мне, проку?
В этих словах, что сочатся песком сквозь пальцы?
В этих словах-пилигримах, словах-скитальцах,
Бредущих от моего к твоему порогу?
В той повседневности, что словно пыль на фото?
В том прошлогоднем снеге, что всё не тает?
Mon cher ami, я давно уже не святая,
Но всё равно иногда мечтаю, и жду чего-то...
Письма - лишь трафарет, отпечаток, слепок...
Можно представить даже, что отражение,
Если читать их вслух - вполголоса и с выражением.
Но мы же не будем с тобою настолько слепы.

Я научусь писать тебе письма. Хочешь?
Это неважно - по белому черным, или по черному белым,
Ручкой в блокноте, мыслью по небу, иль на асфальте мелом.
Самым коротким днём, или же самой длинной ночью...
marinovamarinova on Май, 21, 2014 16:52 (UTC)
Выдуманная для меня
Сотканная из печали и слез
Невозможная ты моя
Девочка моих светлых грез

Девочка моих светлых снов
Королева бессонных ночей
Нужно ли принимать всерьез
Будешь ли ты его иль ничьей

Все равно утечешь из рук
Как вода и песок и жизнь
Ветром сорванный лепесток
Бесполезно кричать держись

Ветром сорванная звезда
Не найдешь тебя в небесах
Не было тебя никогда
Ты мой сон
и мечта
и страх