Category: птицы

Category was added automatically. Read all entries about "птицы".

зайцы Франки цв.

Что тут можно почитать


  • тут собраны все стихи
  • отдельно цикл Письма к Тэйми
  • и просто письма Кате
  • вот здесь - результаты любви
  • как я это чувствую - нутряки

  • а это все мои рассказы
  • воспоминания о детстве
  • кое-что про время
  • о тех, кого я помню

  • сказка про Франку и её зайцев
  • а здесь Фея по фамилии Дура
  • тут послушать мои песни
  • посмотреть видео

  • посмотреть мои фотографии
  • полюбоваться на котика Баку
  • мои кулинарные рецепты
  • где купить мои книжки
  • ну и традиционные сто фактов



    У меня рак и мне нужна ваша поддержка!
    кликните на картинку, чтобы прочесть мою историю

    _________________________________
    Комментарии скрыты - на всякий случай,
    если вам есть что сказать конфиденциально.
  • анфас

    (no subject)

    Путешествуя из одной реальности в другую всегда есть соблазн спутать координаты и принять желаемое за действительное. Возвращаюсь в свой карманный город, как гость, как турист, как солдат на побывку. Я смотрю на свою жизнь, словно с другой стороны стекла, и там всё ещё идёт кастинг на главные роли. Всё здесь говорит об отсутствии, о вычитании меня из привычного пространства. К старым клише уже никак свой контур не приладить, и чувствуешь себя самозванцем, заступившим на чужую территорию.

    Сейчас, когда жизнь моя сделала крен и зачерпнула всей кормой из океана пустоты и прозрения, казалось бы, самое время говорить и писать, время транслировать, "транслитерировать"... Но, вопреки логике (если тут может идти речь о логике), я молчу, как немая рыба, хватаю ртом воздух и забываю порядок букв в словах. Во мне уже проступает новый алфавит, иной, нездешний, пользоваться которым тут некому и незачем. Наблюдать это не страшно, но странно... Страшно другое. Но сейчас не об этом...

    Коль скоро прошлого у меня больше, чем будущего, периодически хочется сделать его более основательным, весомым, что ли. В тщетных попытках отыскать скрытые смыслы давних событий я ставлю условные маячки, некие флажки на персональной внутренней карте (как это глупо всё выглядит на словах)... Пробелы ничем теперь не заполнить, но они стягиваются, как края резанной раны, рубцуются и больше не болят. Прошлое отпускает меня медленно и неохотно. Оно тает, размывается засвеченным фотоснимком, и лица становятся едва различимы.

    Что мы помним друг о друге? Отрезок времени на стыковочной станции. Несколько объятий. Иллюзия родства. Вековые деревья прорастут сквозь нас, и однажды в их ветвях совьют гнёзда заоблачные птицы. Пусть они будут певчими! Остальное не так уж важно...
    анфас

    Написанное в сентябре (стихи разных лет)

    * * *

    Девочку маленькую обними, слёзки ей утри,
    У неё что-то мяконькое вырастет внутри –
    Трепетная бабочка, меховая мышь, цветок, –
    Дай только срок.

    А маленьких мальчиков сколько ни обнимай,
    Сколько их к сердцу своему ни прижимай,
    Ничего внутри у них не разберёшь.
    Так и живёшь...

    * * *

    Collapse )
    анфас

    Сентябрьские стихи разных лет

    * * *

    Девочку маленькую обними, слёзки ей утри,
    У неё что-то мяконькое вырастет внутри –
    Трепетная бабочка, меховая мышь, цветок, –
    Дай только срок.

    А маленьких мальчиков сколько ни обнимай,
    Сколько их к сердцу своему ни прижимай,
    Ничего внутри у них не разберёшь.
    Так и живёшь...

    * * *

    Collapse )
    анфас

    (no subject)

    Во Львове дворники уже метут листья. Лета осталось всего ничего... Осень угадывается уже во всём – в запахах, в красках, в голосах птиц.
    Напротив моих окон строят жилой дом. Строители притащили магнитофон и всё утро крутят "Ласковый май" и Шуфутинского. Громко. От этого внутри странное чувство какой-то ирреальности – то ли ностальгии, то ли дежавю.
    И ещё ощущение, что всё хорошо. Просто всё хорошо, вообще! Оно зыбкое, мимолётное. Поймать, удержать, законсервировать, засахарить в банке с летним вареньем. Растянуть на долгую зиму, по чайной ложке, по капле под язык... Господи, как жизнь прекрасна!

    анфас

    Подборка августовских стихов разных лет

    * * *

    Я люблю тебя навеки,
    А живу с тобою врозь.
    Я в часах сдвигаю стрелки,
    Чтобы время не сбылось,
    Я опять меняю ракурс,
    Чтобы виделось ясней.
    Подари нам, Боже, август
    На каких-то тридцать дней…

    Кораблю с дырявым днищем
    Снова в доке зимовать.
    Я стою почти что нищий –
    Что ещё тебе отдать?
    Моль почти доела парус,
    Время точит якоря.
    Подари нам, Боже, август
    И немного сентября…

    Над моим микрорайоном
    Ночь дырявит небеса.
    Я прошу за всех влюблённых,
    Если нам с тобой нельзя.

    Сентябри смыкают веки,
    Наши беды не всерьёз.
    Я люблю тебя навеки,
    А живу с тобою врозь.
    Виноградной грозди завязь
    Тяжелеет с каждым днём.
    Подари нам, Боже, август,
    Дальше мы переживём…

    Collapse )
    анфас

    из архивов

    Это подборка майских стихов, написанных в разные годы. Правда, про май можно догадаться только по одуванчикам, черёмухе и ситцевому платью...

    * * *

    Юзек просыпается среди ночи, хватает её за руку, тяжело дышит:
    «Мне привиделось страшное, я так за тебя испугался…»
    Магда спит, как младенец, улыбается во сне, не слышит.
    Он целует её в плечо, идёт на кухню, щёлкает зажигалкой.

    Потом возвращается, смотрит, а постель совершенно пустая,
    - Что за чёрт? – думает Юзек. – Куда она могла деться?..
    «Магда умерла, Магды давно уже нет», – вдруг вспоминает,
    И так и стоит в дверях, поражённый, с бьющимся сердцем…

    Магде жарко, и что-то давит на грудь, она садится в постели.
    - Юзек, я открою окно, ладно? - шепчет ему на ушко,
    Гладит по голове, касается пальцами нежно, еле-еле,
    Идёт на кухню, пьёт воду, возвращается с кружкой.

    - Хочешь пить? – а никого уже нет, никто уже не отвечает.
    «Он же умер давно!» - Магда на пол садится и воет белугой.
    Пятый год их оградки шиповник и плющ увивает.
    А они до сих пор всё снятся и снятся друг другу.

    * * *

    Агнешка живёт в квартирке под самой крышей,
    Стирает чулки в тазу, варит рыбу кошке,
    Подолгу глядит в окно, и по будням пишет
    Записки тому, кто живёт этажами выше,
    Что крема для рук осталось совсем немножко.

    Внутри у Агнешки летят и летят снежинки,
    Она проплывает себя на блестящей льдине…
    Агнешка не любит кино, не крутит пластинки,
    А просто стирает чулки на ажурной резинке,
    И трёт их, покуда вода в тазу не остынет.

    Под окнами ездят машины и ходят люди,
    Им дела нет до Агнешки - известно точно.
    Но если она вдруг чулки постирать забудет,
    Возьмёт и однажды их вовсе стирать не будет,
    То страшно подумать, что с ней случится ночью.

    А ночью чулки шуршат и в постель заползают,
    И прячутся в складках, и вверх по груди струятся.
    Агнешка бежит - целый таз воды набирает,
    Агнешка не дура, Агнешка прекрасно знает,
    Что мокрым чулкам уже на кровать не забраться.

    * * *

    Collapse )
    анфас

    (no subject)

    План выполнила – свои 5 тысяч шагов находила! В парке сегодня людно. Магнолии цветут, птицы поют, красота.
    Главное – держать спину и помнить о внутренней улыбке!

    анфас

    (no subject)

    Сегодня день рождения Экзюпери.
    Антуана Мари Жан-Батиста Роже де Сент-Экзюпери.
    Вот нашлось в архивах:

    * * *

    Дерево машет крыльями, словно птица,
    Ветер ласкает ветку за голый локоть.
    Где это было видано - так влюбиться,
    Даже теперь не зная ещё, насколько.

    Город по небу водит луну за нитку,
    Нет неизбежней времени, чем вот это,
    Можно ещё уснуть со второй попытки,
    И, наконец, очнуться в другое лето.

    Даже прощанье - это, отчасти, встреча.
    Жизнь поступает с нами не зло, но мудро.
    Кто понимает это, стареет легче.
    Спи, у тебя случится другое утро.

    Там баобабы прячут траву от света,
    Кто-то надёжный ведает семенами,
    Там Антуан летит над своей планетой –
    И ничего плохого не будет с нами.

    * * *

    У меня даже была маленькая фотосессия от Жени Писаренко в стиле а-ля маленький принц.



    Collapse )
    анфас

    из архивов

    Небо похоже на молочный шейк. Немного ванили, немного сахарной пудры, шарик мороженого...
    Кажется, вот-вот качнут пространство и на тебя всё это прольётся разом – густое, холодное...
    Оттуда сверху кто-то вставит соломинку, и выпьет тебя вместе с облаками и случайными птицами. Или не выпьет. Это уже как повезёт.

    Хорошо быть войлочным зайцем. Тогда ты цветной не только снаружи, а и внутри, весь целиком. И тогда ты точно про себя знаешь: я жёлтый! Или: я синий! Или ещё какой-нибудь, но какой-то обязательно и наверняка! А ещё ты тёплый и мягкий.

    А когда тебе на душу натянули вот это тело, из стопроцентной человечины, то какой ты? Даже если внутри ты заяц или слон, или пёс, или розовый фламинго, никто об этом не узнает.
    Иногда приходится вспарывать себя до самой сердцевины, драть в клочья этот плюшевый мирок (нитки торчат во все стороны, шерсть высыпается на пол), чтобы понять, какого же ты, чёрт возьми, цвета!

    А даже если ты расковырял, и понял уже что-то про себя, наконец… то про других – как?
    И тогда просто стоишь и ждёшь, когда всех разом зальют этим молочным небом, с белыми облаками и случайными птицами, вставят соломинку и начнут дегустировать.
    Там, наверное, разбираются в таких вещах…